VOLDEMAG

Mise en situation : 10 heures, l'heure du café, une institution dans ma boîte comme dans beaucoup d'autres d'ailleurs. Un coup de fil interne me rappelle que je suis attendue par mes amis. Je me dirige donc vers l'ascenseur. Les portes s'ouvrent, j'entre et lance un bonjour aux 2 personnes qui s'y trouvent déjà. Je ne les connais pas et ne les reconnaîtrais certainement pas non plus si je devais à nouveau les croiser tant ils ressemblent au commun... des collègues. J'appuie donc sur le bouton de l'étage de mes compagnons d'infortune professionnelle. C'est ainsi que les portes se referment, nous plongeant tous les 3 dans une courte mais suffisante promiscuité.

L'un s'adressant à l'autre : « Tiens, je suis allé au resto avec ma fille samedi, on a mangé un délicieux tagine vraiment très bon. »

Raté : Le tagine c'est marocain et je ne suis pas d'origine marocaine.

C'est marrant quand même, comme à la vue de ma belle tignasse frisée, l'inspiration de certains de mes compatriotes franco-français (eux), les pousse à raconter leurs dernières vacances à Marrakech ou à Djerba (Encore raté, je ne suis pas non plus d'origine Tunisienne) où ils se sont quasiment tous fait un ami « Ahmed » qui était d'une sympathie et d'une hospitalité exceptionnelle.

Question : Est-ce que je me mets, moi, à revenir sur l'extraordinaire concert de Johnny au Stade de France ou le très bon bœuf bourguignon de ma copine au premier visage à couperose que je croise ?

Bon, je vous l'accorde, bien que ce soit maladroit, ce n'est pas vraiment méchant. Cela me fait même sourire, que l'on puisse voir en moi, l'égérie d'une chanson de Balavoine. Eh bien oui. Car je le confesse, je ne connais finalement du Maroc ou de la Tunisie, que les mêmes hôtels 4 étoiles, les mêmes souks pièges à touristes (que je suis pour eux au même titre que vous), les mêmes « Ahmed » moustachus souriants que vous, chers collègues de Navarre...

Contradiction : Bizarrement, à l'étranger, on m'a toujours reconnu mon statut de Frenchie, le tout, excusez du peu, accompagné de nostalgie : « you're French ? Ah Paris ! What a beautiful place, totally amazing... ».

Si j'en juge par l'absence de propos concernant mes éventuelles origines, les anglo-saxons ont véritablement une acuité visuelle déficiente sinon comment expliquer ce manque d'intérêt pour mes ondulations capillaires et mon teint halé ?...

Conclusion : Etrangère en France, française à l'étranger, il y a de quoi devenir schizophrène... Qui suis-je ? Assurément, je sais ce que je ne suis pas : une fan de Johnny.

Et puis, après tout « Je n'ai pas besoin de savoir qui je suis puisque vous le savez tous. » Francis Picabia

by Letty