
Petite conversation téléphonique cette semaine.
- Bonjour Madame, je suis Rolanda Bibine, le professeur d'histoire d'Annabelle. Pourrais je lui parler s'il vous plait ?
- Qui ça ?
- Je suis le professeur d'histoire de votre fille Annabelle, Rolanda Bibine.
- Ah.
J'entends alors le combiné se poser lourdement sur une surface et une voix de clopeuse de gitanes de 20 ans hurler :
-Aaannnaaaaaabbbbbeelllllleee. Annnaabbeelllleeee merde ! téléphone !
Des petits talons claquent sur le sol et la voix fluette d'Annabelle emplit soudain le combiné.
- Allo ?
- Bonjour Annabelle, c'est Rolanda Bibine. J'ai réveillé votre maman ?
- heu... non non.
Peu importe le motif de mon appel ce jour là mais mon cœur s'est serré soudain. Je me suis aperçue que je ne connaissais rien de la vie de cette jeune fille qui semble toujours si joyeuse, si rayonnante à l'école. La voix de la mère d'Annabelle, somnolente, comme si cette femme avait pris des cachets, comme si elle avait bu, m'a glacée.
Pas le moindre intérêt pour le motif de mon appel, pas la moindre question à propos de sa fille, pas même un petit « alors, comme ça se passe pour Annabelle en cours ?» Rien.
Rien que ce « Annabelle merde !» qui va raisonner longtemps en moi. Et je ne regarderai plus jamais Annabelle comme avant.

By Rolanda Bibine
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