Cigarette

Le tourne-disque caresse de son aiguille les sillons d'un vinyle trop de fois écouté. Des notes jazzy grésillent une à une dans l'ambiance tamisée. La figure fantomatique du temps marche à pas retenus.

Les persiennes entre-ouvertes laissent filtrer la lumière orange de la nuit. Sur le mur pourpre ainsi strié se projette par bandes floues le film immobile d'une vie suspendue.

Je tourne lentement les pages d'un vieux roman maintes fois ouverts. Il a l'odeur de l'évasion. L'odeur de la rêverie. Mes yeux glissent sur une histoire que je connais par cœur. Ses lettres se perdent, silencieuses silhouettes d'une voix trépassée. Elles ne sont plus qu'idées vagabondes. D'obscurs chemins dans une forêt sombre.

Le nuage stagne au-dessus de moi. Je suis enveloppé de sa passion. Imprégné. Rassasié.
Pourtant elle m'attend. Trépigne un peu.
Elle me susurre des mots. Excite mon envie. Ranime ma faim.
Je l'ignore. Elle crie. Elle a besoin de moi.
Comme j'ai besoin d'elle.

Je l'écoute. Comme toujours. L'effleurement de mes doigts sur son corps. Un crépitement. Une flamme allumée. Une lueur dans mon œil qui m'anime. Une inspiration profonde. Elle s'embrase. Nous nous embrassons. Mes lèvres prennent le goût de ses baisers. Nous nous consumons. Sa chaleur empoisonnée coule en moi. Mes veines battent et propagent notre dangereuse passion.

Sa robe danse nonchalamment, courbe ses formes dans une lenteur érotique. Ses mouvements s'évaporent dans le poids de l'air étouffé.
Son petit cœur de feu s'agite sous le rythme de mes succions. Elle brûle, ardente. Fragile entre mes doigts. Devient poussière. Cette proie facile.

Je l'écrase, je l'achève. Elle respire encore brièvement puis s'éteint.
La voilà qui gît à nouveau dans la fosse commune de ses vies passées.

Elle me susurre des mots. Elle a besoin de moi. Comme j'ai besoin d'elle. Cette prédatrice au charme venimeux.