VOLDEMAG

Quelle pourrait être l'ambition d'une jeune feuille, 80 grammes de papier blanchi, traitée aux acides ?
Elle n'a rien fait de sa vie de feuille encore. Elle est juste là au milieu de ses sœurs de ramette : 499 autres feuilles anonymes.

D'où vient-elle ? D'une forêt des Landes ? d'Amazonie ? de vieilles boites d'oeufs recyclées ?
Remarque, elle aurait pu plus mal naitre :

Devenir essuie-tout et absorber goulument le résultat de gestes maladroits.

Devenir faire-part (de naissance, de décès, de mariage, peu importe, on l'aurait écrite, postée, lue puis jetée).

Devenir carton de déménagement, témoin de la fin d'une époque, aider à la construction d'une nouvelle puis pliée, jetée, concassée, mouillée, mâchée... Ou oubliée au fond d'un garage humide et mangée par des champignons. Que sais-je encore !

Je suis sure que ma feuille blanche a plus d'ambition que ça en fait.
Elle doit se rêver élégamment tracée à l'encre cyan, découpée et délicatement cousue à la couverture précieuse du carnet de notes d'un écrivain sulfureux.
Ou alors barrée d'un "Confidentiel" en filigrane, embossée du tampon d'un ministère, signée de la main d'un puissant et dissimulée dans une enveloppe cachetée.
Ou encore griffonnée par le stylo plume d'une jolie amante qui l'aura laissée, pliée en quatre dans son sac, en attendant le moment opportun pour la glisser discrètement dans la poche de son tendre.

Au lieu de tout cela, elle est là, devant moi.
Je la fais tourner entre mes doigts : portrait, paysage, portrait.
Je triture son coin supérieur droit, j'en fais un petit rouleau, puis je le déroule. Je colorie des angles à coup de hachures.

J'ai envie de la froisser, fort, pour voir la tête qu'elle aurait avec des "rides de feuille". Elle m'énerve. J'ai les sentiments au bord de la mine. J'aimerais qu'elle me décroche les mots du crayon.
Alors tant pis, je reste muette et elle blanche.

Capuche