VOLDEMAG

Un mur de briques au teint enfumé. Vieilli. Attristé.
Qui a vu défiler les carambolages. Les conversations susurrées dans un combiné. Les cris d'une maman excédée.
Les scènes de jalousie. Et les bagarres.
Les sacs volés. Les baisers volés. Les mal baisés. Les violées.
Les joints. Les pas hasardeux. Les paumés. Les camés. Les oubliés.
Les petits matins. Et les nuits embrumées.
C'est la vie d'un mur de ruelle mal famée.
Le déclin de sa vie. Le compte à rebours de sa mort.
Il n'aura plus le droit aux caresses des colleurs d'affiches. Aux coups de poings des énervés. Aux griffures acharnées des amoureux dessinant des cœurs. Et des prénoms. Aux tracés chatouilleux des Montana Hardcore. Aux gueules écrasées sous la menace d'un flingue.
Aujourd'hui, il tombera, le mur.
Comme si sa mémoire mettait trop de gens sur la sellette.
Aujourd'hui il se prendra un coup de trop. Un coup de trop. Il tombera. Le ventre ouvert. Il s'écroulera sur lui même. Comme un vieux parrain qui aurait veillé trop longtemps sur son petit commerce. Sa petite ruelle. A l'ancienne.
Un vieux parrain que de jeunes envieux descendraient en traître. Pour y monter un mur propre et net. Neuf. Un mur qui parait. Mais toujours un mur.

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